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第12章 初露锋芒 － “黑龙”的名号开始在地下拳场传开（第3页）

老头走过去，拿起信封，抽走了厚厚一沓，然后将剩下的扔回陆晓龙身边。“这些，够你接下来一段时间买流食和基础药品了。”他顿了顿，看着陆晓龙那惨不忍睹的样子，最终还是补充了一句，“下次……别找我了。再来，我也没办法了。”

说完，他提起药箱，如同完成了一件极其糟糕的工作，头也不回地离开了。

出租屋里再次只剩下陆晓龙一个人，以及那浓得化不开的血腥味、药味和他自己沉重的呼吸声。

他躺在冰冷的地上，看着天花板上斑驳的霉点，右肩和左腿被坚固的支架和绷带禁锢着，传来沉重而持续的痛楚。身体像一具被勉强缝合起来的破碎玩偶。

但他还活着。

而且，怀里剩下的钱，还能支撑母亲一段时间的治疗。

这就够了。

他缓缓闭上眼，不再去思考下周的比赛，不再去思考阎罗，不再去思考那遥不可及的“响尾蛇”之后的对手。

他需要先活下来。

一点一点，把自己从这摊烂泥里，重新拼凑起来。

初露的锋芒，似乎已被鲜血和伤痛磨钝。

但深藏在骨子里的那股韧性，却在这极致的绝境中，悄然滋生。

时间在疼痛与昏沉的交替中，失去了清晰的刻度。陆晓龙像一具被遗弃的残破傀儡，被困在出租屋冰冷的地板上，只有窗外光线明暗的变化，提醒着他昼夜的更迭。

右肩和左腿被坚固的支架固定着，每一次微小的移动，都会引来骨骼和肌肉撕裂般的抗议。黑市老头的药物勉强压制着最尖锐的痛楚，但那种深植入髓的酸胀、钝痛，以及固定器带来的压迫感，无时无刻不在折磨着他的神经。他只能像蜥蜴一样，用尚且完好的左臂和腰腹力量，极其缓慢地、在有限范围内挪动身体，避免生出褥疮，也为了那点可怜的活动能力。

进食成了最大的难题。他提前准备的压缩饼干和瓶装水放在伸手可及的角落。他用牙齿配合左手，艰难地撕开包装，将干涩的碎屑混着冷水，一点一点地吞咽下去，动作笨拙而狼狈，常常呛得剧烈咳嗽，牵扯到全身的伤口，疼出一身冷汗。生理需求则在墙角一个临时找来的塑料桶里解决，尊严在这求生的本能面前，早已荡然无存。

他大部分时间都在昏睡，或者更确切地说，是因身体自我保护机制而陷入的半昏迷状态。但即使在睡梦中，痛苦也如影随形，破碎的擂台画面、对手狰狞的面孔、母亲期盼的眼神交替出现，让他不得安宁。

偶尔清醒的时刻，他会强迫自己进行一些极其轻微的、不牵动伤处的肌肉等长收缩练习。右臂无法动弹，他就用意念驱动手指，想象着握拳、松开的动作。左腿被固定，他就专注于臀部和核心肌群的轻微发力，维持着肌肉最基本的功能，对抗着因固定而必然带来的萎缩趋势。